Cubierta de pelajes, como cuando era musa hipnótica en el ballet ruso, paseaba siendo el deseo de todos esos borrachos que por rozar mi piel eran capaces de batirse en duelo entre las bambalinas del cutre café donde decían que actuaban las mujeres de vida fácil como la mía. Pero son esas que ponen voz a las palabras que ensucian mis estolas de raposa, las que con sus cueros cubiertos de strass dejan de brillar cuando apagaban las luces del cuarto de contadores. Ese refugio en el que me sentí una cucaracha más las noches en las que El Gran Stuhber recitaba sus pasiones ocultas en el triángulo de mis bermudas. ¡Barata! gritaba yo para anunciar mi entrada en el patio de butacas y hacerme el punto de miradas de una sala repleta de zorras, víboras y mujeres decentes, de esas que acuden a resguardarse en los brazos del marido de otra.
Una vida que que sacada de un marco de fotos digital, deja de ser la película de estreno de una sobremesa insulsa en una tarde del otoño más caluroso que es posible en Julio. Mi hombre. Pues yo soy Señora de un solo Señor a la hora de sentarme a la mesa. Nunca me gustó compartir el menú. Mi madre decía que era de buen comer, pero también decía que sería una buena chica; de esas que miran a las que van cubiertas de pelajes en las salas de fiestas más prestigiosas con desdén.
¡Camarero! Deja la botella y apúntalo en la cuenta de amantes del Rey.
Boquiabierta me he quedado!! Eres bueno, muy bueno, me encanta! No dejes de escribir. Tu fiel admiradora.
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